Расскажу вам историю, люди, О простом истамбульском рабочем, Он зовется Мираб иб Махмудом, И таскает тележку в порту. Сто семнадцать лет в одном месте, Сотня лет трудового стажа, Приходилось менять документы, Чтоб вопрос не задали вдруг. Он не знает, сколько скопилось, Денег дома, в местечке тайном, Он не ведает,кто из прохожих, Может внук его, может - сын. Просто каждый рассвет очень любит, Охвативший пол-неба пурпуром, Просто каждый закат оранжевый, Провожает взглядом своим. Этот парень не знает болезней, Не волнуется и не страдает, Он владеет тайной волшебной, Нам ее не познать, друзья. И на кончиках его пальцев, Зарождаются сотни вселенных, Если руки не держат тачку, Без работы ему нельзя. Его сердце ритмично бьется, В такт закатам и в ритм рассветов, Люди мчатся вокруг, малолетки, Он давно равнодушен к ним. В его памяти груды сокровищ, Для него- мы все однодневки, И поверьте, слава Аллаху, Не дано вам встретиться с ним))
